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Se acabó. Se había acabado (y a decir verdad, aquí empieza la verdadera

historia). Voy a hacer mis esfuerzos más calificados para intentar describir lo que sentía

en ese momento. Una parte de mí, la más caprichosa, pensaba que haberlo dejado estaba

bien, porque merecía más atención de parte de un hombre. En cambio, mi parte más

racional sabía que lo había dejado por miedo a que él me deje en primer lugar.

Sí, pensaba que necesitaba algo más de un hombre, pero todo lo que podía

pensar ahora era: “necesito morirme”. Claro, eran solo fantasías. Era mi “primera desilusión amorosa”, como decía la gente en general. Yo muy profundamente tenía la convicción de que no era simplemente una nena que dejaba a su primer novio e iba a superarlo en cinco o seis días, ni semanas, ni años. Sabía que Alejandro había marcado mi vida para siempre.

Antes de conocerlo, era una mujercita gris, pero autosuficiente, hermosa e

inteligente. Ahora, dos años después era una versión pervertida de lo que solía ser. Me

había convertido en una persona desdeñosa, alguien que no sabía gratificar a otros, que

siempre buscaba el placer propio. Merecía placer, merecía dejar de sufrir… y por sobre

todas las cosas: no podía parar de imitarlo.